Son los coletazos finales de un verano exhumado, con repunte de sarampión y balconing, a fuerza de antivacunas retroactivos y guiris voladores
Durante algún tiempo, como salida alternativa a los estudios de filología, viendo el nivel literario que gastan la mayoría de tatuajes, fantaseé con la idea de crear una asesoría de frases para la piel, por aprovechar mis lecturas, una casa de citas en toda regla, un first date de aforismos y antebrazos, de proverbios y muslos, que tuve que descartar por falta de subvenciones culturales. La idea, con matices, ha cuajado, sin embargo, al otro lado del Atlántico, en el país de Netflix, donde una máquina expendedora de tattoos al azar causa furor entre los clientes de un estudio en San Francisco (1).
La extravagancia coincide con la decisión del Norwich City, el equipo de la Championship, la segunda división de fútbol inglesa, de pintar de rosa el vestuario visitante de su estadio con tal de rebajar los niveles de testosterona de sus rivales. De momento, la medida disuasoria no funciona, el único partido que el Norwich ha disputado en casa se saldó con derrota (2). El director deportivo enmarca la iniciativa dentro de una acción de guerra psicológica previa a los partidos, que recuerda, de lejos, al legendario tanque soviético que pintó en tonos rosados el artista David Cerný para celebrar el fin del dominio ruso en Checoslovaquia, ahora que, precisamente, se cumplen cincuenta años del final, por estas mismas fechas, de la Primavera de Praga tras la invasión de la URSS. De entre todos los episodios de aquel conflicto, uno simboliza como ningún otro el sinsentido de la guerra. Ocurrió en el pueblo de Davle, a la llegada de las tropas moscovitas que, para su sorpresa, se toparon con un ejército anacrónico de ochocientos nazis, a los que tomaron como enemigos reales hasta percatarse de que se estaban encarando a un equipo de rodaje, el de la película estadounidense El puente de Remagen, de John Guillermin, ficción bélica que reconstruía en suelo checoslovaco (el verdadero puente alemán ya no existía) uno de los episodios más célebres de la Segunda Guerra Mundial (3).
Son los coletazos finales de un verano exhumado, con repunte de sarampión (4) y balconing (5), a fuerza de antivacunas retroactivos y guiris voladores, perfectamente resumido en el comentario de un lector que acompaña a modo de epílogo la noticia que abre este artículo: "La gilipollez no tiene límites".
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