No es lo mismo enfrentarse a la pandemia en modo PlayStation, con distancia social y varias vidas de regalo, que tener que viajar cada mañana en el metro. Al final todo se reduce a, cuando acabe la partida, tener otra moneda para seguir jugando

Ha muerto Luis Ángel Salazar. Puede que el nombre no les diga nada. Quizá su apodo artístico: Príncipe Aéreo. ¿Tampoco? Era un luchador mexicano, como Mickey Rourke pero sin trampa ni cartón. Hasta el punto de caer fulminado sobre la lona el pasado sábado. Resulta que la lucha libre, como la vida, también iba en serio. Nada que ver con el pressing catch que nos vendieron de críos. Aquello era la Champions. Coreografía del mamporro. Puro espejismo. Quiero decir que no es lo mismo ser una estrella de la WWE que un gladiador de la tercera regional mexicana. Y lo mismo ocurre en todos los cuadriláteros. También con la pandemia. Mientras unos se la juegan en modo PlayStation, con distancia social y varias vidas de regalo, otros tienen que viajar cada mañana apiñados en el metro. Pero eso es lo menos. Lo que media España llora de veras es la pérdida de Rosito, el oso de juguete de una de las protagonistas de La isla de las tentaciones. El osezno ha sido uno de los grandes damnificados del fornicio y ha acabado en la hoguera sin que ninguna protectora de peluches se atreva a decir ni pío. Luego llegará el turno de la segunda ola de solidaridad fingida. Y todos seremos repartidores, sanitarios, mujeres de la limpieza o muñecos de trapo, ¿qué más da? Se lleva mucho eso de ponerse en la piel del otro de balcón para afuera. Al final todo se reduce a, cuando acabe la partida, tener otra moneda para seguir jugando.