Envejece como puedas (dos y medio)

Uno nunca sabe cuándo va a toparse con la oportunidad de su vida, por eso en tiempos de crisis aumenta la venta de calzoncillos, para tener una muda lista cada vez que salta un aviso de oferta en Mierda Jobs

Uno nunca sabe cuándo va a toparse con la oportunidad de su vida, por eso en tiempos de crisis aumenta la venta de calzoncillos, para tener una muda lista cada vez que salta un aviso de oferta en Mierda Jobs. A José Luis Campuzano, Sherpa, ex cantate de Barón Rojo, la bicoca se le apareció entre correos electrónicos: Se busca roquero con más de 60 tacos para amenizar La voz Senior, el talent con el que Antena 3 pretende concienciar a España de los beneficios musicales de un retraso en la edad de jubilación, una especie de La Voz Kids, pasada por un acelerador de partículas, con moraleja para jóvenes prodigios del karaoke que todavía no han oído ni mu sobre la fábula de Joselito y Marisol.

La respuesta del ex de Barón Rojo ha sido antológica y sirve para bajar los humos a un jurado que, para colmo, ya ha ninguneado a otros veteranos del micro, de José María Guzman (Cadillac) a Maruja Garrido (icono de la rumba catalana y musa de Dalí), pasando por Gonzalo Benavides (representante de España en la OTI), que participaron en la encerrona de las audiciones a ciegas sin que ningún coach girara la poltrona (1): "Oh, ¡qué emoción! Queréis que me presente a las audiciones (...) Solo me ha costado 50 años de carrera musical, varios discos de oro y platino ¡Y a lo mejor hasta me seleccionáis ¡Yuhu! (...) ¡Qué chistosos sois! Lo que me he reído. No sé si también le habrá hecho tanta gracia a Serrat, Sabina…(2) ".

La Voz Senior y la ignorancia, titula en El País Juan Mari Montes (2). Eloy Tizón, en una entrevista en El Mundo, dimensiona el problema: "Es desolador el poco espacio que ocupa la cultura en los programas electorales"(3). Y justo ahí, tocamos nervio. No hay más que ver, sin ir más lejos, el sueldo tercermundista de muchos profesores de universidad. Así que con los biznietos influencers de doña Herminia (Cuéntame) educados en el reguetón de que sale más a cuenta ser triunfito, tronista o viceversa antes que honoris causa, llegamos al meollo del asunto, que no es otro que blanquear, con el patrocinio de Corega y Danacol, el olvido sociotecnológico que padecen nuestros mayores cuando dejan de ser mano de obra barata, tanto los que se han dedicado al artisteo como los que no. 

Sepan, además, que lo que se lleva ahora entre las familias ultramodernas es regalarle un Amazon Echo al abuelo para que eche la tarde con Alexa, y, de paso, como en el anuncio, ensaye el do de pecho en un dueto con Raphael. Quizá de esa manera, a base de repetir el estribillo de esta puede ser mi gran noche, en la próxima edición del programa, el yayo o la yaya tenga nuevas opciones de sufrir una pubalgia. Todo sea por entrar en el equipo de David Bisbal. 


(1) https://www.lavanguardia.com/television/20190528/462537015265/la-voz-senior-sherpa-baron-rojo-carga-contra-rechazo.html
(2) https://elpais.com/cultura/2019/05/28/television/1559060409_856289.html
(3) https://www.elmundo.es/papel/cultura/2019/05/28/5ce58c7121efa019758b45f1.html

Westworld, Supervivientes y porompompón

El problema es que con la Historia buscando curro de figurante en un parque temático, a ver quién es el listo que le explica a un neonato quién narices fue Manolo Escobar

El alcalde que ha logrado la mayor goleada de estas municipales ha sido el de Estepona, mediático donde los haya, después del fiasco de su famoso tobogán urbano, el más grande de España, una versión familiar del hombre bala, que apenas duró 24 horas abierto al público, tras causar, para delirio de memes, un popurrí de contusiones que bien valen una mayoría absoluta (1). Telecinco, que conoce de sobras las reglas del Grand Prix televisivo, o lo que es lo mismo: vaquilla, columpio y trompazo, se pasó los comicios por el forro, liderando la parrilla con la tabarra de los posibles pactos en Cayo Cochinos. 

En El fin de la liturgia del Telediario, Sergio del Molino escribía como previa del superdomingo: "Antes las cosas se echaban a una hora, había ritos y rombos y momentos en que todo un país veía lo mismo a la vez. Puede que este fin de los ritos compartidos sea una causa de la fragmentación política que las urnas van a expresar hoy. Si no hay una mirada común, es difícil que ningún partido pueda representar a todos. Se segmenta el electorado como se segmenta la audiencia, y cada cual habita en su propio país y en su propio mundo, sintiéndose extraño en el de los demás"(2). 

Con tal de superar el zapeo, cada tribu monta su circo temático. El último, el PortAventura histórico que un grupo francés, financiado por Mapfre y Caixabank, está a punto de abrir en Toledo, un Westworld ibérico (3), justo ahora que Netflix, con nostalgia de spaghetti western, se fija en la piel de toro para afincar su primer plató europeo (4). 

En su mordaz Historia de España, Arturo Pérez-Reverte describe así el encontronazo púnico (no confundir con la trama de corrupción) entre cartagineses y romanos: "Encima para agravar la cosa, el hijo de Amílcar, que se llamaba Aníbal y era tuerto, no podía ver a Roma ni por el ojo sano, o sea, ni en fotos, porque de pequeño lo habrían obligado a zamparse Quo Vadis en la tele cada Semana Santa, o algo así, y acabó la criatura jurando odio eterno a los romanos. De manera que, tras desparramar Sagunto, reunió un ejército que daba miedo verlo, con númidas, elefantes y crueles catapultas que arrojaban discos de Manolo Escobar". 

El problema es que con la Historia buscando curro de figurante en un parque temático, a ver quién es el listo que es capaz de explicarle a un neonato quién narices fue Manolo Escobar y por qué le robaron el carro mientras andaba de romería.


(1) https://www.elperiodico.com/es/politica/20190527/alcalde-_pp-estepona-mas-votado-espana-70-apoyos-7475944
(2) https://elpais.com/cultura/2019/05/25/television/1558814766_827515.html
(3) https://elpais.com/economia/2019/05/25/actualidad/1558811924_957396.html
(4) https://elpais.com/elpais/2019/05/20/eps/1558361208_717148.html

Nepal era una fiesta

El turismo, que se presentó en sociedad como una feria, algo así como el calcio de las economías subdesarrolladas, ha degenerado en una marabunta capaz de doblegar al mismísimo Charlton Heston

Si tiene pensado salir al campo este fin de semana con la familia, ojo con ir al Everest, las colas son kilométricas. Desde hace unos años, subir al techo del mundo para hacerse un selfi con panorámicas se ha convertido en el capricho del alpinismo dominguero. Aprovechan la primavera para ascender por la cara sur, el perfil más amable de la escalada, puestos de oxígeno hasta las cejas, cada uno con su personal sherpa, hasta que algún oligarca nepalí, viendo el negocio, decida montar su resort con un teleférico para tortolitos, convirtiendo la cima en un nidito de edemas. La imagen es surrealista (1). Nada que envidiar a una playa de Benidorm en temporada alta o a una parada del metro de Tokyo en hora punta. Lo que un día fue una hazaña al alcance de unos pocos, hoy es un negocio rentabilísimo para escaladores de rellano que dejan a su paso una cordillera de basura. El turismo, que se presentó en sociedad como una feria, algo así como el calcio de las economías subdesarrolladas, ha degenerado en una marabunta capaz de doblegar al mismísimo Charlton Heston. No hay tribu o lagartija que se escape del radar de Frank de la Jungla. Y con un minuto de gloria en Discovery Channel o en Netflix hay más que suficiente para que todo quisqui se lance a la conquista low cost del destino encerado a fuerza de filtros, en plan Cristóbal, Cristóbal Colón, agente con licencia católica para turoperar. De lo que se trata es de tener los mismos cromos del vecino de arriba en Instagram, y de hollar mucho, en su doble acepción: dejar huella y humillar, como un Imserso de hunos. Así que si por casualidad, da usted con un rincón idílico mientras busca champiñones, hágale un favor a la micología y no comparta el hallazgo en Facebook, practique el egoísmo sostenible, se necesitan muchos gollums para salvar el planeta.


(1) https://elpais.com/deportes/2019/05/23/actualidad/1558628544_907769.html

Érase una vez en Europa

El rapto de la princesa fenicia a lomos de un toro albino parece que ya no convence a una sociedad que puestos a elegir universos fantásticos prefiere a Tolkien

El domingo se celebran elecciones europeas y suscitan el mismo entusiasmo que si votáramos para escoger al nuevo secretario del departamento de lenguas romances de la universidad de Tiflis. Por no haber, no ha habido ni noticias falsas, termómetro actual de lo que se cuece. "Las fake news desaparecen de la campaña de las europeas", titula El País (1). El rapto de la princesa fenicia a lomos de un toro albino parece que ya no convence a una sociedad que puestos a elegir universos fantásticos prefiere a Tolkien. A propósito de series, tan en boga estos días, escribía Juan Soto Ivars que van perdiendo brillo, temporada tras temporada, en el momento en que sus creadores, sometidos a la dictadura de las audiencias, cambian el Word por el Excel (2). Lo mismo en política. De Europa nos une la Champions, Eurovision, el Interrail, los Erasmus y la Marcha Radetzky, pero nos ahuyenta ese Mercado Común que, a base de sablazos, deja a una buena parte del continente buscando proteínas en los contenedores de basura. Con Estados Unidos y China tirándose los móviles a la cabeza, Europa se ha quedado en mitad de la invisibilidad tecnológica, mediáticamente obsoleta. Y sin embargo, cuando este domingo, a la hora de votar, cunda la pereza de los viceversos, una frase de Eduard Punset, el divulgador científico fallecido ayer, quizá sirva de spoiler tatuado, al estilo de Sophie Turner en Juego de Tronos: "Cualquier tiempo pasado fue peor". Sin ir más lejos, el siglo XX, cuando el nacionalismo sensacionalista hizo de su bandera un sayo.


(1) https://elpais.com/tecnologia/2019/05/21/actualidad/1558391735_960139.html
(2) https://www.elperiodico.com/es/opinion/20190517/articulo-opinion-juan-soto-ivars-artista-aristocrata-portera-cine-7459519

Beats, grunges y otras tribus sin trono en los Siete Reinos

Toda vida contiene su propio spoiler, quizá por eso, a la hora del patio, se busca la sorpresa a toda costa, el colorín colorado con esferificación de perdices, porque si no la chiquillería se pone intranquila y es capaz de montar un pitote de firmas en change.org

Toda vida contiene su propio spoiler, quizá por eso, a la hora del patio, se busca la sorpresa a toda costa, el colorín colorado con esferificación de perdices, porque si no la chiquillería se pone intranquila y es capaz de montar un pitote de firmas en change.org. En cuestión de horas se han acabado dos de las series que han mantenido en vilo a las audiencias en los últimos años. Hablamos, por supuesto, de The Big Bang Theory y Juego de Tronos. Como en materia de crítica cultural, uno no es nadie hasta que no escribe el epitafio de una época o de un personaje, de Nietzsche a Fukuyama, pasando por Arias Navarro o Pancho de Verano Azul, ya habrá más de un cortejo doctoral en marcha con el entierro de la ficción por montera. La muerte origina extrañas parejas. Puede que en el futuro, algún empresario avispado establezca que el 20 de mayo, por decir una fecha al tuntún, sea el día de las series, como el 23 de abril lo es de los libros, y nos dé entonces, qué se yo, por regalarnos suscripciones a Netflix y geranios. 

En La orgía perpetua, Mario Vargas Llosa escribe: "Un puñado de personajes literarios han marcado mi vida de manera más durable que buena parte de los seres de carne y hueso que he conocido". En su día, Kafka dobló la apuesta: "Sólo deberíamos leer libros que nos muerden". 

Kurt Cobain, el líder de Nirvana, recogió el guante y quiso conocer a su ídolo literario: William S. Burroughs, el escritor que jugó a ser Guillermo Tell con su esposa en una noche de farra, y que, sobrado de malditismo, poco antes de morir cerró así su diario: "No hay nada. No hay sabiduría final ni experiencia reveladora; ninguna jodida cosa. No hay Santo Grial. No hay Satori definitivo ni solución final. Solo conflicto. La única cosa que puede resolver este conflicto es el amor. Amor puro. Lo que yo siento ahora y sentí siempre por mis gatos". 

De aquel encuentro pre mortem entre dos iconos, un beat y un grunge, descrito por Servando Rocha en Nada es verdad, todo está permitido, quedaron un puñado de fotos y una frase de Burroughs tras la muerte del cantante: "Él no tenía intención de suicidarse. Por lo que yo sé, ya estaba muerto", cita que bien podría haber inspirado el lema de la Casa Greyjoy: "Lo que está muerto no puede morir", leitmotiv al que se agarra ahora, con una precuela en curso, HBO para no perder a su dragón de los huevos de oro. Todo sea por distraer a los que no tienen gato.

Lloviendo piedras

La niñez como refugio antiaéreo de una intemperie en ruinas

"A mil metros de altura, desde el vuelo perdido de los pájaros, debía ser lo mismo la toca de una bruja que el capuchón de un santo"

León Felipe. Versos y oraciones del caminante

"Algunos días fantaseo con la hermosa idea de volver un rato al fondo de la infancia. A los días en que aún los sueños eran ciertos e imposible su herida", escribe Antonio Lucas para introducir Malaherba, la novela con la que debuta Manuel Jabois (1). La niñez como refugio antiaéreo de una intemperie en ruinas. La publicación coincide con el estreno en Cannes de Sorry, we missed you, quizá, el adiós cinematográfico de Ken Loach, su último zarpazo contra el esclavismo neoliberal, el crudo retrato de una época que ha convertido a todos los trabajadores "en emprendedores de su propia ruina", tal y como describe Luis Martínez (2). Si para Gery Halliwell o Magritte lo normal era que lloviesen hombres, para los protagonistas de los dramas sociales del director británico lo habitual es que caigan chuzos de punta.

"Se extingue el disidente a la velocidad a la que desaparecen las abejas", certifica Juan José Millás en su columna. "Las cifras que proporcionan los organismos nacionales e internacionales sobre la exclusión y la pobreza resbalan de las páginas de los periódicos sin que nadie se agache a recogerlas. No se sabe de ningún político que se haya cortado las venas ante la situación desesperada de los sin vivienda, los sin calefacción, los sin luz, sin agua, sin estudios"(3). 

Es lo que el crítico cultural Mark Fisher llamó "realismo capitalista", apuntalado en aquella máxima de Fredric Jameson: "Hoy parece más fácil imaginar el fin del mundo que el fin del capitalismo". ¿El secreto de su inmortalidad? Lo decía el propio Ken Loach hace unos años: "Recordar a los humillados que la culpa es suya. Porque si la culpa fuera del sistema habría que cambiarlo, y eso, de momento, no interesa".




(1) https://www.elmundo.es/opinion/2019/05/17/5cdd7d2c21efa0834a8b463b.html
(2) https://www.elmundo.es/cultura/cine/2019/05/17/5cdd892afdddff7c2b8b4695.html
(3) https://elpais.com/elpais/2019/05/16/opinion/1558009508_801505.html

Mañana tendremos otros nombres

Cuando la democracia se convierte en una guerra de audiencias, cualquier circo es lícito

"¿Qué vida podremos aún vivir cuando todo ha sido transformado en ficción?"

Camille de Toledo. En época de monstruos y catástrofes

Hay referéndums que carga el diablo. Malasia: una adolescente de 16 años se suicida tras preguntar en Instagram si debía hacerlo. El 69% de sus seguidores votaron sí (1). "Diferenciarse o morir, claves para superar a la competencia", titula La Vanguardia un reportaje sobre posicionamiento de marca en su sección de economía (2). En el Reino Unido, la víctima ha sido un hombre de 63 años después de participar en El Show de Jeremy Kyle, el popular programa de lo que se conoce como porno de la pobreza, donde se airean los trapos sucios del primer muerto de hambre que se pone a tiro. Después de ser sometido a escarnio público en plató por una supuesta infidelidad, Steve Dymond decidió quitarse la vida (3) . Cuando la democracia se convierte en una guerra de audiencias, cualquier circo es lícito.

"Nadie da un duro ya por ser real", escribe Juan José Millás (4), presidente del jurado que concedió este año el Premio Alfaguara de novela a Patricio Pron por Mañana tendremos otros nombres, la historia de los usos y costumbres del amor en tiempos de nicks y replicantes. 

"¿Por qué los superhéroes están conquistando el mundo?", se pregunta Jorge Carrión en The New York Times. La respuesta aparece en uno de los diálogos de Spider-Man, un nuevo universo: "Cualquiera puede llevar una máscara"(5). Es la "potencia carnavalesca" que disfraza nuestro rol anodino, quizá porque la vida, como decía Federico García Lorca en Oda a Walt Whitman, "no es noble, ni buena, ni sagrada".


(1) https://www.lavanguardia.com/sucesos/20190515/462256475995/joven-suicida-preguntar-instagram-debia-hacerlo.html
(2) https://www.lavanguardia.com/economia/20190516/462263118826/diferenciarse-morir-claves-superar-competencia-brl.html
(3) https://elpais.com/cultura/2019/05/15/television/1557932770_119920.html
(4) https://elpais.com/elpais/2019/05/06/eps/1557139534_422908.html
(5) https://www.nytimes.com/es/2019/05/12/superheroes-comics-marvel-dc/

Teoría general de la velocidad en los espejos

A mercado revuelto, ganancia de especuladores

El último invento del gobierno para regular los horarios en el trabajo tiene trazas de comedia laboral. Aquí no hay quien fiche, podría ser el título de la broma, como homenaje a los vecinos de la Calle Desengaño o a la secretaría deportiva del Real Madrid, del Barça o de cualquier otro equipo en crisis. La manía de controlar el tiempo es un anuncio de potingues antiage, que da pie a los registros más absurdos: de qué íbamos a saber si no que las orejas, a partir de los 30, crecen a un ritmo de 0,22 milímetros por año. 

Lo de legislar también viene de lejos. Desde Hammurabi, se acumulan los deberes. Recuerda en El País, Manuel Vicent, que todos los católicos practicantes deberían ser antitaurinos después de la bula Salute gregis, del papa Pío V, convenientemente guardada en el cajón por Felipe II (1). En su columna, Manuel Rivas habla de otro decreto papal, esta vez obra de Inocencio VIII, una persecución de brujas con el visto bueno del cielo, que se tradujo en la prohibición de algunas plantas que formaban parte del herbolario médico, entre otras, la marihuana (2). 

Como ven, lo de la entrada en vigor de la ley depende de la cilindrada del empresario afectado. A mercado revuelto, ganancia de especuladores. En una época de poses, todo depende de la velocidad en los espejos. Basta con acelerar la imagen, para que lo que parecía poético, se vuelva ridículo, y en lugar de Pamela Anderson al trote, en una playa de Malibú, tengamos una persecución de Benny Hill, el humorista inglés que, cosas del guion, acabó a hostias en España con el mismísimo Gil y Gil, por aquel entonces víctima del pluriempleo como presentador de Telecinco en jacuzzi, alcalde de Marbella y presidente del Atlético.



(1) https://elpais.com/elpais/2019/05/10/opinion/1557489385_293677.html
(2) https://elpais.com/elpais/2019/05/06/eps/1557135334_266158.html

El increíble finde menguante

Nunca se sabe cuánto puede dar de sí una fantasía

"Todos pensábamos crecer de otra manera"

Ray Loriga. Sábado, domingo

Nunca se sabe cuánto puede dar de sí una fantasía. Por si acaso Juego de Tronos está explorando los límites. Lo último ha sido la incursión de un frapuccino de Starbucks en Invernalia (1). No es el primer anacronismo que se cuela en el universo de George R.R. Martin. Antes, como en un homenaje a Gladiator, posiblemente, la película con más despistes de la historia, hubo pantalones vaqueros, cables de ordenador y hasta alertas de smartphone. Bruce Willis tendría material suficiente para probar las teorías conspiranoicas de Doce Monos, la cinta del ex Monty Python, Terry Gillian, autor de El Hombre que mató a Don Quijote. Precisamente, a fuerza de novelas de caballerías, el ingenioso hidalgo mezcló gigantes con molinos. 

Dice Joan Margarit, reciente premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana, que "la ciencia convence; la poesía conmueve. Una maneja el futuro igual que la otra maneja el pasado"(2). En su Manual de zoología fantástica, Borges se refiere a un tipo de pájaro, el goofus bird, que "construye su nido al revés y que vuela hacia atrás, porque no le importa nada saber adónde va, sino de dónde viene". Y de una subespecie similar, con vistas a ninguna parte que no sea la imaginación propia, habla Jon Mikel Caballero en su debut en la cartelera con El increíble finde menguante (3), el retrato millennial de una generación en bucle que, mientras caza pokémons y gazapos en series, va deshojando lo que queda de su presente, cada día más escurridizo y precario. Pásense por Mierda Jobs y entenderán de lo que hablo (4). 


(1) https://www.lavanguardia.com/series/20190506/462062875270/juego-de-tronos-episodio-cuatro-error-gazapo-vaso-de-cafe.html
(2) https://elpais.com/cultura/2019/05/07/actualidad/1557251687_741180.html
(3) https://www.elmundo.es/metropoli/cine/2019/05/08/5cd2f950fdddffc98b8b48d5.html
(4) https://www.elperiodico.com/es/opinion/20190508/articulo-opinion-juan-soto-ivars-trabajos-de-mierda-precariedad-laboral-mierdajobs-7444627

Manual casi completo de cómo regalar una Champions

El despertador es la guillotina de los soñadores

Hay equipos que solo saben caer a lo grande. Son como un viral de Jackass, les das una derrota de sobremesa y te devuelven un drama de Esquilo en versión contemporánea. Es una manera de ponerse en el campo. Meditabunda y poética. Lo demostró el Barça en Anfield, escenario perfecto, como las Picornell, para un triple mortal con tirabuzón y doble pirueta. En lo que los técnicos del ayuntamiento diseñaban la rúa para el triplete, los azulgrana dejaron los restos de un naufragio del que hablarán los cronistas en los anales. El despertador es la guillotina de los soñadores. Ahora resulta que todo el mundo intuía el hundimiento, pero se lo callaban por el bien de La Orejona, como si el silencio comunitario fuese un conjuro contra las tragedias en Champions. 

Cuando el berrinche se pasa de castaño puede acabar en humor negro, que es lo que fue el cuarto gol, una jugada a balón parado ensayada en el Club de la Comedia. No hace ni 24 horas que unos cuantos reivindicaban, por fin, el éxito continental de un estilo vistoso y temerario, el de Cruyff, por mucho que este Barcelona tenga del legado de Johan lo mismo que el euroGetafe. Finalmente, el homenaje al holandés se ha visto reducido a la mínima expresión: la chiripa del Tottenham para colarse sobre la bocina, un guiño, sin duda, a las ligas de Tenerife.

De momento, Valverde busca destino en TripAdvisor, como si fuera el único responsable del despilfarro en dos jugadores inoperantes: Coutinho y Dembélé, a saber, el heredero brasileño de la nostalgia de Kaká y el díscolo frágil. El resto del parque móvil, por año de matriculación, necesita un plan renove, sin que nadie en el club tenga claro si hay que apostar por el modelo híbrido o el eléctrico en ciernes. Por lo demás, lo de siempre, puristas de salón haciendo cábalas sobre futbolines hasta que alguien reviente el mercado en la Sotheby's de los fichajes. 

Lo único cierto a estas horas es que en esta temporada ha triunfado el fútbol del Brexit, comandado, eso sí, por un alemán y un argentino en los banquillos, y un senegalés (Mané), un egipcio (Salah), un danés (Eriksen) y un surcoreano (Son Heung-min) en el césped. Madrid, sede de la final, ya se engalana para convertirse en la capital del hooliganismo. No hubo iniestazo y las guarderías lo lamentan en arameo. Las cerveceras, sin embargo, se frotan las manos.

La dolce vita

Con tanto reality en la parrilla, el día menos pensado, del cielo, como en El show de Truman, en lugar de un meteorito nos cae un foco

No hay colegio que no construya futuro. El presente, como se ha quedado sin presupuesto, lo dejamos inacabado. Pero si de lo que se trata es de estar a la última en legos, lo que no se entiende es que todavía no se haya incluido, en los planes de estudio, una materia sobre cómo ganarse el jornal entre bambalinas. Con tanto reality en la parrilla, el día menos pensado, del cielo, como en El show de Truman, en lugar de un meteorito nos cae un foco. La vida en directo, o sea pseudofingida, ocupa el ancho hiperteatralizado de la pantalla, donde el concursante, a cambio de fama y televoto, se convierte en el pelele de una audiencia enquistada, capaz de mitificar o crucificar en un estornudo. Lo sabe Mediaset, que a base de sierra de Guadalix y Cayos Cochinos, tiene el share por las nubes. Y también los chavales que, con los años, han aprendido dónde está el bolo fácil, tanto que se alistan voluntarios al exhibicionismo de mercado, deporte nacional en redes. 110 menores subieron imágenes eróticas a la caza de seguidores, informa El País. "Una tendencia creciente en una sociedad en la que a los 11 años la mitad de los niños tiene móvil". Y a los quince, prácticamente todos (1). "A un adolescente le quitas el móvil y comienza a berrear como cuando de bebé le quitabas el chupete. Así sucede con el resto de la humanidad, que enganchada a esta droga se está volviendo idiota", reflexiona Manuel Vicent (2). 

El resultado final es una rutina que se pasa el día espantando objetivos. "Voyeurismo porno en Corea del Sur", titula La Vanguardia. "Espiados más de 1.600 clientes de una treintena de hoteles", añade (3). La noticia parece un capítulo de ese controvertido juego de mirones que fue el último libro de Gay Talese, El motel del voyeur. 

Para Enric González, el mundo se está italianizando. "Me pareció provechoso ver de cerca a Silvio Berlusconi en sus años de gloria (...) Fue el primer populista mediático contemporáneo, el primero en demostrar que se podía mentir de forma ilimitada si se disponía de un imperio televisivo (Mediaset), un club de fútbol ganador (el AC Milan), un desprecio infinito por la judicatura, una comunicación directa con su público y un partido (Forza Italia) que apelaba al patriotismo de grada"(4). El análisis coincide con la retrospectiva en Roma de Mundo perdido, un recorrido por la obra de Paolo di Paolo, el fotógrafo amigo de Pasolini que abandonó el oficio con 46 años (tiene ahora 93), justo cuando Italia caía en las garras de los paparazzis, aquel invento cinematográfico ideado por Federico Fellini. "¿La Dolce Vita? No existió nunca", proclama, más bien un país que salía "fatigosamente de la pobreza y el analfabetismo"(5).


(1) https://elpais.com/sociedad/2019/04/30/actualidad/1556620918_367179.html
(2) https://elpais.com/elpais/2019/05/03/opinion/1556882350_780375.html
(3) https://www.lavanguardia.com/internacional/20190428/461905962635/corea-del-sur-voyeurismo-camaras-ocultas.html
(4) https://elpais.com/elpais/2019/05/03/ideas/1556900853_173133.html
(5) https://elpais.com/cultura/2019/05/04/actualidad/1556961470_598348.html

Marvel, Pessoa y el primo de Zumosol

No hay mito que con los años no se agriete. Ni pedestal que aguante más de un telediario

"Un pueblo sin mitos se moriría de frío"

Georges Dumézil

En 2070, Facebook será un cementerio. Son los datos con pinta de porra científica que baraja un equipo de investigadores de la universidad de Oxford. Según la predicción, antes de finales de siglo, la red social podría rondar los 5.000 millones de difuntos (1). Queda por ver si a partir de entonces, Todos los Santos se celebrará enviando flores digitales a la cuenta del usuario fallecido. De cualquier modo, cada época tiene sus despoblaciones. En Canadá es el turno de las iglesias. La falta de creyentes, prevista por Pessoa con su desasosiego de siempre: "He nacido en un tiempo en que la mayoría de jóvenes habían perdido la creencia en Dios, por la misma razón que sus mayores la habían tenido: sin saber por qué", puede provocar durante la próxima década la reconversión de unos 9.000 templos en bibliotecas, restaurantes o gimnasios con spa (2). 

No hay mito que con los años no se agriete. Ni pedestal que aguante más de un telediario. Sergio Medialdea, héroe de la EGB en los noventa por su papel de primo de Zumosol, reconoce ahora que sufrió acoso escolar (3). Ni siquiera Los Vengadores, ese equipo que bien podría ser el último capricho de Florentino Pérez o de Nietzsche, tan gallitos en taquilla a base de talonario, la película ha acaparado el 40% de las salas de cine españolas disponibles, resistirán a la intemperie. "Sin ilusiones, vivimos apenas del sueño, que es la ilusión de quien no puede tener ilusiones (...) No teniendo una idea del futuro, tampoco tenemos una idea de hoy, porque el hoy, para el hombre de acción, no es sino un prólogo del futuro", continuaba Pessoa. 

En su reciente libro, Grecia para todos, Carlos García Gual recupera una frase del historiador de las religiones Marcel Detienne: "Los mitos viven en el país de la memoria". Víctor Manuel, en tono nostálgico de amor primero, base poética de todas las quimeras adyacentes, lo cantaba así: A dónde irán los besos que guardamos, que no damos... Pues eso, a dónde irán los likes que guardamos, que no damos.


(1) https://www.lavanguardia.com/vida/20190501/461986561371/facebook-usuario-muerto-vivo.html
(2) https://elpais.com/sociedad/2019/04/30/actualidad/1556575581_342735.html
(3) https://www.elperiodico.com/es/sociedad/20190503/primo-zumosol-sufrio-acoso-escolar-bullying-7437070
(4) https://elpais.com/cultura/2019/04/29/actualidad/1556524134_041494.html