Señales

Han hecho falta cuarenta años y pico, Blas de Piñar al margen, para que a base de pocos gigas de memoria reaparezca la extrema derecha en el ruedo. Ahora sí que podemos decir que somos europeos 

Foto: PEP ESCODA

Uno nunca sabe qué toga ponerse para votar al Senado. Necesitaríamos una temporada entera de Cuarto Milenio para empezar a entender cómo cotiza la Cámara Alta. No importa. Esta vez, al menos, sabemos quién le robó el mes de abril a Joaquín Sabina. Y, por sufragio universal, a todos nosotros. Del domingo electoral queda claro que se necesitaron más barrenderos en Ferraz que en Génova, donde el troleo lo pusieron unos mariachis, enviados por Forocoches, al ritmo de canta y no llores (1). También, que volvemos a ser carne de encuesta, para reposo del CIS y de Google. Pero sobre todo, que han hecho falta cuarenta años y pico, con la anécdota de Blas Piñar al margen, para que a base de pocos gigas de memoria reaparezca la extrema derecha en el ruedo. Ahora sí que podemos decir que somos europeos. 

"Nos creemos modernos, pero nuestro ADN está empapado de caldo de gallina", escribe Marta Sanz (1). Que el challenge de la Reconquista no se ha hecho viral, lo demuestra Abascal en Ana Rosa, culpando del resultado, más bien flojucho, a diestro y siniestro, solo falta por desmangar la baza de la conspiración judeomasónica. Ser el novio de la muerte tiene esas muecas, te encasilla a la fuerza en el universo gótico de Tim Burton, lo que no quita, con los datos en la mano, sin maquillajes d'Hondt y pasados por el túrmix de los bloques, que la jornada nos haya dejado más o menos el mismo gatopardismo de siempre, las dos Españas cainitas que conviven a garrotazo desde Goya o incluso antes. Lo describió Machado en un poema que, por no cambiar de cantautor a estas alturas de la columna, actualizó más tarde Joaquín Sabina: "Telespañolito que ves la tele, te guarde Dios, uno de los dos canales ha de helarte el corazón".


(1) https://www.elmundo.es/f5/comparte/2019/04/29/5cc6c34221efa06f748b4643.html
(2) https://elpais.com/elpais/2019/04/28/opinion/1556467556_554592.html

Cuentos peregrinos

Como no forma parte de la reforma educativa, la jornada de reflexión parece un ritual más propio de los hare krisnas que de las democracias digitales

"En Madrid de España, una ciudad remota de veranos ardientes y vientos helados, sin mar ni río, y cuyos aborígenes de tierra firme nunca fueron maestros en la ciencia de navegar en la luz"

Gabriel García Márquez. La luz es como el agua

La noticia más leída de la web de El Mundo dice así: "Escándalo en Amazon: sus empleados escuchan tus conversaciones y saben dónde vives"(1). La información viene con pitorreo de regalo: el anuncio de Scandal, el nuevo eau de parfum de Jean Paul Gaultier (1). El Periódico, por su parte, se hace eco de la Semana Dorada que comienzan los japoneses, unas vacaciones de primavera que este año son excepcionalmente largas, diez días entre pitos y flautas, una aberración para un país que ha acuñado el concepto karoshi, que no es otra cosa que la muerte por exceso de trabajo (2). 

Como no forma parte de la reforma educativa, la jornada de reflexión parece un ritual más propio de los hare krisnas que de las democracias digitales. Desacostumbrados a escuchar nuestra propia voz en off, nos acojona su sonido metálico, como si a Pepito Grillo se lo hubiera tragado el mismísimo Darth Vader, y por eso nos enchufamos a Netflix, o a cualquier otro opio que se sirva en pantalla, para salir ilesos de nosotros mismos. Desde su columna, en El País, Julio Llamazares llama a leer poesía en estas horas previas (3). Josep Maria Pou recoge el guante y sugiere unos versos de Ángela Figuera Aymerich: "No quiero/ que el trigo se queme y el pan se escatime/ No quiero/ que haya frío en las casas/ que haya miedo en las calles/ que haya rabia en los ojos/ No quiero/ que en los labios se encierren mentiras/ que en las arcas se encierren millones/ que en la cárcel se encierre a los buenos/… No quiero/ que la tierra se parta en porciones/ que en el mar se establezcan dominios/ que en el aire se agiten banderas/ que en los trajes se pongan señales/ No quiero/ que me tapen la boca/ cuando digo no quiero"(4). 

Da la casualidad, para colmo, que esta víspera coincide con los 35 años del estreno de Los Santos Inocentes, la extraordinaria adaptación cinematográfica que Mario Camus hizo de la novela de Miguel Delibes (5). Si no les motiva el planazo, también tienen la opción de desenterrar el SUV del garaje, manipular el grip control, ponerlo en plan 4x4 y salir a la conquista del último descampado virgen. Una vez allí, alejados del mundanal ruido, con apenas un hilo de cobertura, agucen el sonotone, ¿lo escuchan? Es el zumbido de las torres eléctricas. Ellas iluminarán la noche de los tiempos. Previo sablazo, claro.


(1) https://www.elmundo.es/tecnologia/2019/04/26/5cc2e69bfdddfff1788b462f.html
(2) https://www.elperiodico.com/es/internacional/20190426/japon-vacaciones-trabajadores-7425415
(3) https://elpais.com/elpais/2019/04/26/opinion/1556288978_664378.html
(4) https://www.elperiodico.com/es/opinion/20190426/articulo-opinion-josep-maria-pou-no-quiero-para-la-reflexion-7425900
(5) https://www.fotogramas.es/noticias-cine/g27264338/los-santos-inocentes-35-aniversario-curiosidades/

Caperucita Roja y el voto feroz

De haberlo escrito ahora, quizá el Aullido de Allen Ginsberg hubiera resonado así: "He visto a las mejores mentes de mi generación destruidas por el paro..."

Es evidente que los políticos nos toman por público infantil y por eso en vez de programas electorales nos presentan historias para no dormir, un popurrí entre el Disney Channel nocturno y el Sálvame Deluxe. Que se acerque la hora de la verdad, quiero decir el 28-A, que así escrito del tirón suena a portal de corrala, significa que mucho antes hubo un sinfín de minutos de mentira, de segundos fingidos, de tiempo falseado que nos deja escépticos ante el reloj y el voto. 

Sorprende que Telecinco, cadena maestra en rifirrafes, no acogiera ninguno de los dos debates, tan mimetizados con Gran Hermano que, por momentos, los protagonistas parecieron concursantes en lugar de candidatos. No hubo as en la manga, ni jugada ensayada, ni portero en el descuento rematando el córner, solo una sobredosis de Magia Borrás con sus trucos de siempre, a saber: procés y Reconquista. El resultado del espectáculo oscila en función del grupo de WhatsApp que se consulta. A decir verdad, esta campaña con tintes de fútbol, con su eliminatoria de ida y vuelta, sus fichajes, sus hinchas radicales y sus remontadas, se ha quedado en nada, porque lo que hay, se mire por donde se mire, es muy poco.

No es extraño que en mitad de esta propuesta tan rácana reaparezca the special one, o su doble para las escenas de riesgo, el exjefe de contrainteligencia en Venezuela, el narcogeneral Hugo Carvajal que, antes de ser detenido en Madrid, entró en España con pasaporte falso a nombre de José Mourinho (1). Noticia que combina a la perfección con un titular que da El País: "El 42% de las casas de lujo, compradas por extracomunitarios, sirvió para obtener un permiso de residencia". Por si no queda claro: "España batió en 2018 por quinto año consecutivo el récord de visados de oro"(2). Todo eso ocurre, mientras una de cada cinco personas está en riesgo de pobreza, más de diez millones, según los datos de 2017 que baraja la Red Europea de Lucha contra la Pobreza y la Exclusión Social (3). Save the Children alerta que tener dos hijos o más sitúa a las familias españolas al borde del abismo (4). Y suerte de los abuelos que, desde que estallara la crisis, continúan siendo el principal sustento económico (5). 

Tratar estos temas y otros igual de urgentes sería pedir demasiado en un país que ha socializado el sacrificio de la bancarrota para privatizar tres días después la resurrección financiera. De haberlo escrito ahora, quizá el Aullido de Allen Ginsberg hubiera resonado así: "He visto a las mejores mentes de mi generación destruidas por el paro..."




(1) https://www.abc.es/internacional/abci-narcogeneral-hugo-carvajal-entro-espana-como-jose-mourinho-y-detenido-casa-hijo-201904130210_noticia.html
(2) https://elpais.com/economia/2019/04/12/actualidad/1555096630_548612.html
(3) https://elpais.com/politica/2019/04/21/actualidad/1555866966_016768.html
(4) https://www.elperiodico.com/es/sociedad/20190416/save-the-children-entrevista-andres-conde-hijos-7410669
(5) https://byzness.elperiodico.com/es/noticias/economicos/20190416/abuelos-apoyo-economico-familias-7405368

Mamá, quiero ser instapoeta

Está visto que cualquiera con móvil se piensa poeta. También fotógrafo, superhéroe o barítono. Solo hay que enfrentarse a la pantalla y preguntarle al microespejo: Instagram, instagram, ¿quién es el mejor escritor de la red? Así varían los cuentos, según dictaminan los protocolos ambientales

Antes que musa de Indasec, Concha Velasco fue chica yeyé y voluntaria de la Cruz Roja. De haber nacido hoy, bajo nick, en lugar de artista hubiera proclamado a barlovento: Mamá, quiero ser instapoeta. Está visto que cualquiera con móvil se piensa rimador. También fotógrafo, superhéroe o barítono. Solo hay que enfrentarse a la pantalla y preguntarle al microespejo: Instagram, Instagram, ¿quién es el mejor escritor de la red? Así varían los cuentos, según dictaminan los protocolos ambientales, tal y como recoge Giambattista Basile en su Pentamerón (1). 

Es la democratización de los gremios, el Perogrullo tecnológico que distrae al personal sin oficio ni beneficio. La tarifa plana ha devaluado el poema y en los talleres de escritura la asignatura más concurrida es la que enseña cómo convertirse en community manager de éxito. Martín Rodríguez-Gaona lo desgrana en La lira de las masas, una aproximación a toda esa leva de jóvenes poetas, los millennials del verso, que en España venden ejemplares como churros. En su ensayo, Gaona sostiene que hay mucho de "pornografía emocional" que poco tiene que ver con el arte de destilar la vida, aquello que decía Octavio Paz de la palabra "sagrada y maldita". Ahora "con descoyuntar aleatoriamente en líneas una ocurrencia que antes no hubiera pasado de cuaderno de instituto, basta, mientras se comparta mucho", escribe Miguel A. Ortega Lucas en La esfera de papel (2). 

Se coge una metáfora, se pasa por un filtro pastel y adquiere fotogenia. Aquí lo que importa es la popularidad del sello. La marca a toda costa, transgresora dentro de los márgenes de lo políticamente correcto; o lo que es lo mismo: fanfarria poético-editorial con juglares incubados en el plató de un talent. En Léxico de afinidades, la poeta uruguaya Ida Vitale, que ayer recogió el Cervantes, lo definía así: "Las palabras son nómadas; la mala poesía las vuelve sedentarias"(3). 

Como homenaje a Manuel Alcántara, decano del articulismo y también poeta, fallecido la semana pasada, Jorge Bustos, en El Mundo, recuperaba la necrológica que Jaime Campmany, "el maestro de los epitafios", le dedicó a otro coloso del columnismo, César González-Ruano: "¡Qué estúpidos los que dicen escribir para la posteridad! Y escriben las cosas obvias, las cosas que se repiten eternamente, solo porque cada año nacen nuevos ignorantes que las desconocen"(4).


(1) https://elcultural.com/noticias/letras/Erase-una-vez-el-Cuento-de-los-cuentos/13306
(2) https://www.elmundo.es/cultura/laesferadepapel/2019/04/17/5cac7a58fc6c833c0d8b4579.html
(3) https://elpais.com/elpais/2019/04/18/ideas/1555580578_798977.html 
(4) https://www.elmundo.es/opinion/2019/04/18/5cb75e67fc6c838d618b45c5.html

Revolutionary Road

Las arengas son cosa de romanos y por eso el mitin, en esta campaña de escapularios, se encierra en el estudio, donde solo ofrece acústicos para palmeros consagrados

La revolución se ha caído de la lista de afrodisíacos. Ya no nos pone ni en prime time. Hace siglos que perdió hasta su encanto cinéfilo. La última reposición de Espartaco, anoche mismo en La 1, apenas superó el 7% de audiencia, lo que deja claro que las arengas son cosa de romanos y que por eso el mitin, en esta campaña de escapularios, se encierra en el estudio, donde solo ofrece acústicos para palmeros consagrados. En lo que dura la película, como los esclavos no tuitean, estamos más atentos del diálogo bisexual entre Antonino y Craso o del partido bajo en defensas que juegan City y Tottenham, que de la trama, en un miércoles nocturno sin un mísero reality que llevarse a la boca, camino ya del puente, no sabemos si para tirarse o cruzarlo. 

En una escena de Revolutionary Road, Michael Shannon, el matemático al que le han frito la lucidez a base de descargas, le pregunta a los envidiables Leonardo di Caprio y Kate Winslet: "¿De qué huye una pareja como vosotros?" Di Caprio responde: "Huimos de esta vida irremediablemente vacía".

Juan José Millás, en su labor de notario de establo, apunta: "Lo mejor de las fiestas, como todo el mundo sabe, son sus vísperas. Lo mejor por lo tanto del sábado es el viernes. Hasta Robinson Crusoe, viviendo en una isla, encontró ese día un hombre que vino a aliviar su soledad (...) El sábado, en un grado u otro, siempre decepciona (...)". Y el domingo, "entre nosotros es el último día de la semana, pero en algunos países es el primero. Significa que no sabemos qué hacer con él, sobre todo a la caída de la tarde, cuando miramos por la ventana y nos viene a la memoria aquel verso de Gil de Biedma: Quizá tienen razón los días laborables".


(1) https://elpais.com/cultura/2019/04/17/actualidad/1555521222_229667.html

La memoria del fuego

Podríamos decir que la tecnología se nos ha desbocado. Cualquier Seiscientos, incluso del desguace, ganaría a las cuadrigas de Ben-Hur y, sin embargo, desatado el incendio, no podemos hacer otra cosa que desenfundar el móvil para seguir en riguroso streaming el crepitar de las gárgolas

El primer atasco de lo que llevamos de Semana Santa se ha producido en HBO. El estreno de la última temporada de Juego de Tronos dejó una imagen de circunvalación digital en hora punta (1), una penitencia solo comparable a la procesión del silencio que, en pleno Domingo de Ramos, improvisaron Facebook, WhatsApp e Instagram (2). 

Con el final de la serie al ralentí, Sergio del Molino, citando al profesor de Harvard, Martin Puchner, autor de El Poder de las historias, confiesa: "Soy humano, y los humanos nos volvemos gilipollas cuando nos cuentan historias. Somos adictos a las narraciones"(3). También a los ansiolíticos, añade Juan José Millás: "Es que España es el primer consumidor de ansiolíticos de Europa y el segundo del mundo", aclara durante la presentación de su última novela: La vida a ratos (4), que se publica ahora que un equipo de investigadores de la universidad de Tel Aviv ha sido capaz de imprimir con biotinta un microcorazón en 3D (5). 

Podríamos decir que la tecnología se nos ha desbocado. Cualquier Seiscientos, incluso del desguace, ganaría a las cuadrigas de Ben-Hur y, sin embargo, desatado el incendio, previsto por Victor Hugo, no podemos hacer otra cosa que desenfundar el móvil para seguir en riguroso streaming el crepitar de las gárgolas (6).  



(1) https://www.mundodeportivo.com/elotromundo/television/20190415/461650829907/octava-ultima-temporada-juego-de-tronos-inunda-redes-estreno-caida-hbo.html
(2) https://elpais.com/tecnologia/2019/04/15/actualidad/1555314589_574325.html
(3) https://elpais.com/cultura/2019/04/15/television/1555316979_784446.html
(4) https://www.elmundo.es/cultura/laesferadepapel/2019/04/16/5cadd44321efa030638b469a.html
(5) https://www.lavanguardia.com/ciencia/20190415/461659295770/investigadores-corazon-vivo-impresora-3d-tejido-humano.html
(6) https://www.lavanguardia.com/cultura/20190416/461693398286/incendio-notre-dame-victor-hugo-novela-nuestra-senora-de-paris-jorobado.html

La gran belleza

Lo vemos ahora que estamos en mitad de ninguna parte, tan lejos del pecado original como de la última cena, en el mismísimo nudo de la historia

Hasta anteayer, la madrugá en los museos era asunto de mujeres con bata y mopa o de guardias jurados. Hoy es otra cosa: "Los grandes museos alivian sus cuentas con el alquiler de espacios para visitas privadas o eventos. En el Thyssen supone el 4% del presupuesto y en el Reina Sofía, el 3%", según desgrana El País (1). La víspera de Nochebuena, una pareja rusa pagó 4.308 euros por campar a sus anchas por el Prado, entre meninas y jardines del Bosco. Da igual Beyoncé que la reina de Saba, de lo que se trata es de hacer caja, aunque para conseguirlo se prostituya la obra con el pase privado o la subasta en Sotheby's, a fin de cuentas, el arte siempre fue un capricho de vizcondes. 

Es duro pedir, pero más duro es tener que robar, se lee en los cartones del copago, el último quitamanchas liberal, elaborado a base de privatización, un combi público-privado que amenaza con embestir cualquier capote de bienestar, y que, tras sanidad y educación, se desplaza como una borrasca hacia ese ministerio extravagante que remezcla cultura y deporte, donde lo mismo cabe un hincha del Portugalete que un lector de Avellaneda, con todos mis respetos a los amantes de lo apócrifo.

Lo vemos ahora que estamos en mitad de ninguna parte, tan lejos del pecado original como de la última cena, en el mismísimo nudo de la historia, con una España de Farmatint: "Los españoles superan los 44 años de edad media por primera vez desde que existen registros"(2), una latitud anclada en el ecuador, siempre a merced de las inclemencias tropicales y suerte que los inmigrantes maquillan el resultado. 

En el pórtico de su último libro, un dietario sobre el paso del tiempo, Marcos Ordóñez, como un personaje de Sorrentino, escribe: "Comienzas a tener una cierta edad cuando caes en la cuenta de que un día más es, irrevocablemente, un día menos".


(1) https://elpais.com/cultura/2019/03/14/actualidad/1552582373_941227.html
(2) https://elpais.com/sociedad/2019/04/11/actualidad/1554975120_775980.html

Pollo a la Pantoja, sarampión y futurismo

España ya tiene 29 milmillonarios, un 16% más que en 2017, lo que demuestra que la crisis sigue rindiendo para unos pocos, mientras el resto de la troupe, para llegar a final de mes, tiene que alistarse a un reality, al estilo Pantoja, como el pollo, con su cerveza y su puerro

España ya tiene 29 milmillonarios, un 16% más que en 2017, lo que demuestra que la crisis sigue rindiendo para unos pocos (1). Ahora que la yenka electoral también se baila en materia educativa, quizá sería recomendable incluir la lista de los ultrarricos en alguna asignatura, aprendida de carrerilla, como se hacía con los accidentes geográficos o los reyes godos, mientras el resto de la troupe, para llegar a final de mes, tiene que alistarse a un reality, al estilo Pantoja, como el pollo, con su cerveza y su puerro.

Los datos salen a la luz coincidiendo con la primera fotografía de un agujero negro (2), prueba inequívoca de que entre los profetas de la Champions, Einstein, con permiso de Cristiano, era el más certero. Y de que andamos sobrados de megapíxeles, lo que no impide que ciertos selfis sociales nos salgan borrosos. En Barcelona, sin ir más lejos, una escuela ha vetado La Caperucita Roja o La bella durmiente, junto a otros 200 cuentos infantiles que consideran "tóxicos porque reproducen patrones sexistas"(3). Un disparate a la altura de las grandes metrópolis. En Nueva York, por ejemplo, se han visto obligados a declarar la emergencia pública por epidemia de sarampión debido al auge de los antivacunas (4).

"El tiempo y el espacio morirán mañana", proclamó hace un siglo Filippo Tomasso Marinetti en su Manifiesto Futurista, base teórico-poética del fascismo que vendría, deconstruido, años más tarde, por un desmitificador de lujo, Manuel Vázquez Montalbán, que, con su Manifiesto Subnormal, contra los egos vanguardistas, sentenció: "Yo sé que el hombre es la medida de todas las cosas pequeñas".  



(1) https://cincodias.elpais.com/cincodias/2019/04/09/fortunas/1554838288_758771.html
(2) https://elpais.com/elpais/2019/04/10/ciencia/1554891419_402732.html
(3) https://elpais.com/ccaa/2019/04/10/catalunya/1554930415_262671.html
(4) https://www.elmundo.es/ciencia-y-salud/salud/2019/04/09/5caccba9fdddff94498b46a0.html

Fahrenheit 451

Desde que somos sapiens, la quema de libros es un delirio ancestral que sirve para iluminar el cociente intelectual de cada tiempo

En Polonia nos llevan unos días de adelanto y, por lo visto, ya han celebrado el 23 de abril. Fue la semana pasada, cuando un grupo de sacerdotes católicos, como en una película de Tom Cruise, confundieron el Día del Libro con la Noche de San Juan. El resultado fue una falla literaria en homenaje a Ray Bradbury, donde los pirómanos de turno, la fundación SMS desde el Cielo, montaron su particular barbacoa con Harry Potter y Crepúsculo, argumentando, vía Facebook, que promueven "la magia y los falsos ídolos, prácticas contrarías a la reverencia y al respeto a Dios"(1). 

Desde que somos sapiens, la quema de libros es un delirio ancestral que sirve para iluminar el cociente intelectual de cada tiempo. En la retina, grabado a fuego, el aquelarre de los nazis en la Plaza de la Ópera de Berlín, interpretado por Sigmund Freud como un signo evolutivo: "Veo que vamos progresando. En la edad media me habrían quemado a mí. Ahora, con quemar mis libros tienen bastante". 

En su columna, Quim Monzó recuerda que en el Chile de Pinochet, hipersensibles a lo izquierdoso, los soldados convirtieron en ceniza libros cubistas pensando que el adjetivo se aplicaba a la exaltación del régimen cubano (2). Ray Bradbury, que sobre temperaturas de cocción del papel sabía un rato, escribió: "Hay crímenes peores que quemar libros. Uno de ellos es no leerlos".


(1) https://www.lavanguardia.com/internacional/20190402/461421536376/sacerdotes-catolicos-polacos-polonia-libros-harry-potter-hello-kitty.html
(2) https://www.lavanguardia.com/opinion/20190404/461451575146/ya-es-epoca-de-fallas-en-polonia.html

El sueño de la democracia produce dictaduras

Lo peor de tanto escepticismo es que al final ocurra lo que ya hemos visto en otras verbenas: a voto revuelto, ganancia de populistas

"Los siglos pasarán uno tras otro, y los escolares bostezarán ante la historia de nuestras revoluciones y miserias"

Vladimir Nabokov. Una carta que nunca llegó a Rusia 

Como hace siglos que todo está en venta, lo importante aquí es tener un lema que llevarse a la boca, una matraquilla que taladre el hipotálamo a discreción. Así, Vox brindará por España en Covadonga, salida neutralizada de su particular Reconquista (1), aunque también podía haberlo hecho en Evanstone, Illinois, cuna del Cid Campeador, quiero decir de Charlton Heston, presidente, en su día, de la Asociación Nacional del Rifle. La historia la escribes tú, reza con sorna el eslogan de Podemos, primo segundo del Haz que pase socialista que, como dice Enric Juliana, bien podría ser obra de Paulo Coelho (2). 

Mientras El Mundo titula que "Las empresas de Defensa ganarían con Vox y las farmacéuticas con Podemos"(3), el PP lanza su valor seguro, una campaña como una póliza, que compite con los ecos poliamorosos del soy liberal de Albert Rivera.

Por si fuera poco, hasta la literatura se carga de tintas políticas. Aznar, Pedro Sánchez, Duran i Lleida, Alfonso Guerra, Carles Puigdemont... se apuntan por la jeta al Día del Libro (4). Cualquier cuento sirve para desatender la realidad, destilada por Joaquín Luna con dos preguntas fiscales: "¿Puedo deducir que pago el alquiler del piso a mi hija antifascista?"; o, "mi suegra vive en casa y todas las tardes mira Telecinco ¿Tengo derecho a una desgravación?"(5) 

Antonio Lucas pone el foco en la "alarmante cantidad de retirados prematuros que andan buscando sitio en unas siglas, que quieren graparse a lo que sea con tal de dar la turra en un atril"(6), a lo que Juan José Millás añade: "Estos políticos no quieren arreglar el mundo, quieren un sueldo fijo y disponer de las tardes"(7).

En Todos los monos del mundo, Roger Wolfe describía así la monería: "Hay siete días en una semana y te vamos a joder cinco. También te vamos a joder las noches porque te vamos a dejar tan hecho polvo que de lo único que te vas a acordar antes de acostarte es de poner el despertador. Para los fines de semana hemos inventado cosas que se llaman familia, hipermercado, calamares fritos, pulpo a la gallega, calcetines limpios y sexo seguro". Lo peor de tanto escepticismo es que al final ocurra lo que ya hemos visto en otras verbenas: a voto revuelto, ganancia de populistas.



(1) https://www.elmundo.es/espana/2019/04/02/5ca37c5efdddff7f708b45b3.html

(2) https://www.lavanguardia.com/politica/20190403/461440231675/haz-historia-escribe-lo-que-pase.html
(3) https://www.elmundo.es/economia/2019/04/02/5ca26b3bfdddff47298b4666.html
(4) https://elpais.com/cultura/2019/04/04/babelia/1554370972_424374.html
(5) https://www.lavanguardia.com/opinion/20190403/461440309105/desgrava-echarse-novia.html
(6) https://lasteles.com/fichajes-antonio-lucas-el-mundo
(7) https://elpais.com/elpais/2019/04/04/opinion/1554389541_824339.html

El club de los negocios raros

Mucho se habla de Messi, pero poco, muy poco, de la Brexitdependencia que tienen los periódicos. Cuando el día sale medio pachucho, se agita el Brexit duro y se salva una columna o, varias páginas

Mucho se habla de Messi, y del caché que ofrecen a la Pantoja por concursar en la isla de los mosquitos, pero poco, muy poco, de la Brexitdependencia que tienen los periódicos. Cuando la jornada sale medio pachucha, se agita el Brexit duro y se salva una columna o, varias páginas. Así, el último refuerzo de invierno para el espectáculo es Uri Geller, el dobla cucharas de Íñigo, que reaparece en Tel Aviv, a sus 72 años, explicando batallitas con la CIA y el Mosad, antes de desvelarnos su última misión imposible: lograr, con sus poderes mentales, un segundo referéndum (1). En su día, el independentismo ya tuvo su fichaje galáctico, su Boateng de turno, Ahmed Galai, el falso Nobel de la Paz. Peccata minuta. 

Los que sí que viven con devoción de casa de apuestas el minuto y resultado del Parlamento británico son los ultrarricos en Nigeria. Les va el capricho en ello, tal y como titula El País: "Multimillonarios nigerianos piden pizza a Londres y se la llevan en avión de British Airways"(2). Por si el reparto a domicilio en Boeing 787 se frenara de golpe, Burger King prepara el relevo con el lanzamiento en Estados Unidos de un Whopper vegetariano que "sangra" como una talla románica, gracias a una proteína de soja (3). Nestlé, por su parte, anuncia la contrarréplica con otra hamburguesa para vampiros cocinada a base de extracto de remolacha. 

Con su habitual perspicacia de jueves laborable, el autor de El club de los negocios raros, Chesterton, definió el tinglado: "Lo malo de que los hombres hayan dejado de creer en Dios no es que ya no crean en nada, sino que están dispuestos a creérselo todo".


(1) https://www.elmundo.es/cronica/2019/04/02/5c9e3dee21efa084748b46e3.html
(2) https://elpais.com/internacional/2019/04/02/mundo_global/1554201160_083960.html
(3) https://elpais.com/economia/2019/04/02/actualidad/1554218349_051483.html

La forja de un plumífero

La baja de un intelectual ya no escuece. Y menos, si no tenía Twitter

La baja de un intelectual ya no escuece. Y menos, si no tenía Twitter. Rafael Sánchez Ferlosio se va y nos deja una España con el "parque móvil más viejo de Europa"(1), sea lo que sea lo que signifique eso. Dice Antonio Lucas que "en estos días de estiércol electoral y de placebo ideológico, Ferlosio era un antídoto"(2). Y cada vez quedan menos, porque lo que se lleva en este abril de saeta y urna son las pachangas políticas en prime time con hormigas de felpa. O en casa de diseño a las afueras, con Bertín Osborne impartiendo lecciones de periodismo campechano. 

Contra ese tedio teledirigido, en Librotea, Antonio Muñoz Molina propone un listado de "libros para esperar el fin del mundo"(3) , mientras Manuel Vicent, en tono ecológico, vaticina que el acabose no será como nos lo explicaron los apocalípticos, con pirotecnia de trompeta y arcángel, ni "producto de las enormes calabazas de una guerra nuclear", sino más bien pringoso, "el mar podrido es ahora el espejo deformante donde se refleja nuestro inconsciente colectivo. Este planeta puede acabar ahogado bajo el insondable cúmulo de mierda que expele la humanidad. Nuestra alma es biodegradable, pero el plástico es inmortal"(4). 

En Vendrán más años malos y nos harán más ciegos, con su lúcida precisión de cronógrafo, Ferlosio escribía: "A ninguna palabra se le pide ya ningún otro orden de verdad que el que puede pedírsele a la hora. La verdad que se pide a los relojes consiste en que cada uno de ellos diga la hora que están diciendo los demás". 



(1) https://motor.elpais.com/conducir/comprar-coche-conductores-espanoles/
(2) https://www.elmundo.es/cultura/literatura/2019/04/01/5ca2240ffc6c83c4688b4654.html
(3) https://librotea.elpais.com/inspiradores/antonio-munoz-molina/estanteria/munoz-molina-y-sus-libros-para-esperar-el-fin-del-mundo?id_externo_promo=elpais_molina
(4) https://elpais.com/elpais/2019/03/30/opinion/1553966320_477586.html